Tagebuch der Unrast
Zwischen Dämmerung und Papier entstehen meine Welten
Romane, die sich wie Träume anfühlen. Gedanken, die nachhallen. Geschichten, die fragen, was bleibt.
Ich schreibe, weil Worte manchmal näher an der Wahrheit sind als das, was wir sehen.
Meine Geschichten bewegen sich zwischen dystopischer Klarheit und traumhafter Unschärfe. Ich liebe das Unerklärliche – und die Momente, in denen Sprache plötzlich etwas sichtbar macht, das vorher nur Gefühl war.
Wenn du zwischen den Zeilen gern wanderst: Willkommen. Du findest hier Kurzgeschichten, Auszüge und Arbeitsversionen meiner Romane.
Sicherheit ist noch kein Leben: Die Frage hinter dem kalten Versprechen
Die Regeln hinter dem Tor Jede Gemeinschaft muss Entscheidungen treffen. Wer übernimmt welche Aufgabe? Wie werden knappe Vorräte verteilt? Wer braucht zuerst Hilfe? Nach einer Katastrophe können diese Entscheidungen besonders dringlich sein. Gefährlich wird die...
Der Wald im Süden: Warum eine grüne Landschaft noch keine Zuflucht ist
Was eine Landschaft verspricht Zwischen dem Anblick eines Ortes und seinen tatsächlichen Möglichkeiten kann viel liegen. Bäume bieten Deckung. Sie erschweren zugleich die Sicht. Ein Weg kann zu Wasser führen, aber auch dorthin, wo andere bereits warten. Eine Stelle,...
Eine Stimme im Rauschen: Warum ein Versprechen so mächtig werden kann
Ein Ziel verändert den nächsten Schritt Wer ein Ziel hat, kann Entfernungen anders ertragen. Der schmerzende Fuß gehört dann zu einem Weg, an dessen Ende etwas warten könnte. Die nächste Nacht unter schlechten Bedingungen erscheint als Zwischenstation. Selbst ein...
Drei Dosen Bohnen: Wenn ein ganzes Leben in einen Rucksack passt
Was ein Gegenstand noch leisten kann In einer funktionierenden Welt hängen an Dingen viele Bedeutungen. Ein Auto kann Erfolg ausdrücken. Eine Jacke Geschmack. Ein Telefon Zugehörigkeit. Nach dem Zusammenbruch werden diese Bedeutungen von einfacheren Fragen verdrängt:...
Das kalte Versprechen: Eine Richtung ist noch kein Versprechen
Die Stimme im Funkgerät verspricht Wasser. Medizin. Sicherheit. Jonas möchte ihr glauben. Genau das macht sie so gefährlich. Im zweiten Jahr nach dem Fall ist Jonas zu Fuß unterwegs. Sein Wagen steht vor einer eingestürzten Autobahnbrücke. Die Vorräte passen in einen...
Das kalte Versprechen – Sicherheit ist noch kein Leben
Drei Dosen Bohnen. Eine halbe Flasche Wasser. Und eine Stimme im Funkgerät, die behauptet, dass es noch Rettung gibt. Im zweiten Jahr nach dem Zusammenbruch hat Jonas gelernt, seine Vorräte zu zählen und Fremden auszuweichen. Was er nicht gelernt hat: ohne Hoffnung...
Was ist ein Menschenleben wert, wenn alles berechnet wird?
Die Tore funktionieren. Die Generatoren laufen. Die Menschen werden geprüft. Ist das schon Rettung? Elysium liegt halb im Fels. Glatter Beton, funktionierende Scheinwerfer, geölter Stacheldraht und Türen, die sich automatisch verriegeln. Nach Wochen zwischen Ruinen,...
Nord ist Richtung, nicht Versprechen
Gehen als Form des Widerstands In Der letzte Traum ist Bewegung kein Abenteuer. Sie ist körperliche Arbeit. Stiefel reiben, Wasser wird knapp, Wunden entzünden sich und jede Strecke muss gegen Hitze, Gift, Hunger und Erschöpfung ausgehandelt werden. Der Körper liest...